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雨势渐小，变成了淅淅沥沥的雨丝。土房里光线昏暗，灶膛里微弱的火光照着老头沟壑纵横的侧脸，那些伤疤在跳动的光影下显得更加狰狞，却也透着一股被岁月磨砺后的沉静。

或许是被雨水勾起了深埋的记忆，又或许是长久沉默后的一种宣泄，老头在长久的静默后，再次开口。这一次，他的声音不再像之前那样破碎，而是带着一种回忆往事的、略显滞涩的连贯。

“打仗，不是地里干活，有力气就行。”他像是在教导，又像是在对自己呓语，“眼要亮，耳要尖，鼻子都得闻着风里的味儿。”

他指了指自己的眼睛和耳朵：“我们守烽燧的，就是大军的眼睛和耳朵。墩台立得高，看得远。白天看烟，夜里看火。”

“烟？”张伟忍不住追问，手下编筐的动作慢了下来。

“嗯。”老头哼了一声，“狼粪混着干柴，点起来的烟，又浓又直，风吹不散。看见远处墩台升起一股烟，那就是有敌情，小股胡骑探马。要是升起三股烟……”他顿了顿，眼神一凛，“那就是大队人马来了，烽火传讯，百里之外都能看见。”

内心独白（古老的通讯）：

狼烟……烽火……这就是当时的电报吗？

“夜里就看火。”老头继续道，“火光比烟更显眼。一个火堆是警戒，两个是接敌，三个……就是求援，或者城破。”他的声音低沉下去，仿佛又看到了那片被火光映红的边塞夜空。

“光看见还不行，还得能活着把消息送出去。”老头拍了拍自己粗壮却空荡的左边肩膀，“胡人的游骑厉害得很，专摸哨、打斥候。派出去传信的弟兄，十个里能回来三四个，就算祖宗保佑。有时候，消息送出去了，人也没了。”

张伟听得手心冒汗。他想象着在茫茫草原或戈壁上，孤独的骑兵揣着紧急军情，在胡人游骑的追杀下亡命奔波的场景。

“那……真打起来呢？你们怎么打？”张伟对冷兵器时代的战阵充满了好奇和恐惧。

老头脸上露出一丝近乎残酷的冷笑：“怎么打？结阵！步兵结成长矛阵，像刺猬一样，挡住胡人的马。弓箭手躲在后面，使劲射！骑兵？咱们那时缺好马，骑兵少，多是用来侧击、追逃的。”

他伸出独臂，在空中比划着：“胡人厉害在骑射，来去如风。咱们就得靠阵型硬扛，靠弓弩远射。谁先乱，谁就死。”他看了一眼张伟，“你以为打仗是街头斗殴，抡起刀子乱砍？那是送死！得听金鼓号令，闻鼓则进，鸣金则退。乱了号令，督战队的刀可不认人！”

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