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第8章 乱世的行囊(第1页)

1937年冬,北平的胡同里,考古学家顾千里正把几件文物塞进木箱。

最底下垫着的,是那块他从咸阳带回的秦云纹瓦当。

二十年了,它跟着他从陕西到北平,从学生到教授,如今要跟着他一起逃难了。

"爹,日本人快进城了,这些破瓦片子还带吗?"儿子背着行李在门口催促。

千里把瓦当用棉纸裹好,放进贴身的布袋:"这不是破瓦片子,是咱们的根。"

他想起1917年在咸阳发掘时的情景。

当时他趴在冰冷的泥土里,用毛刷一点点清理这块瓦当,当云纹完整地露出来时,他激动得落泪——那纹路和他小时候在西安碑林见过的拓片一模一样,只是更温润,像被岁月磨平了棱角。

火车在夜色里颠簸,千里摸着怀里的瓦当,想起顾炎武的话:"保天下者,匹夫之贱与有责焉耳矣。"他不知道自己能不能把这些文物安全带出去。

火车在湖南境内停了整整五天。顾千里带着儿子挤在临时搭建的难民棚里,怀里的瓦当被体温焐得温热。

棚外的雨下得没个尽头,把泥地泡成了浆糊,有人踩着木板来回走动,鞋跟敲出的声响像在打鼓。

“爹,瓦当的云纹会不会被泡软?”儿子蜷在他怀里,声音带着哭腔。昨天夜里,邻棚有个老太太的银镯子被抢了,现在谁都把值钱东西攥得死紧。

顾千里解开布袋,借着油灯光看那青灰色的陶面。云纹的线条依旧硬朗,只是边缘的缺口沾了些泥,倒像是给流云镶了道土黄色的边。

“陶土烧过的,比石头还硬。”他用指甲轻轻刮去泥垢,“当年项羽烧阿房宫,烈火都没烧化它,这点雨算什么。”

话虽如此,他还是把瓦当重新裹好,塞进儿子贴肉的口袋里。“你揣着,比爹揣着稳当。”儿子的胸口还在发颤,却用力点了点头,小手在外面按得紧紧的。

第六天清晨,终于传来可以发车的消息。人群像潮水般涌向站台,顾千里死死拽着儿子的手,木箱在混乱中被撞出好几个凹痕。

有个戴礼帽的男人撞了他一下,怀里的青铜器硌得肋骨生疼,他却顾不上揉——瓦当在儿子口袋里,隔着两层布都能感受到那点分量。

火车刚开出站,就听见远处传来baozha声。有人尖叫着扑向窗口,顾千里却把儿子的头按在怀里。“别看。”他盯着车厢壁上的裂纹,那纹路歪歪扭扭,倒像他给学生讲过的汉代瓦当变体云纹。

“爹,您说瓦当记事儿吗?”儿子忽然问,声音闷闷的。

“记。”顾千里想起发掘时,瓦当背面还留着工匠的指印,像串没说出口的话,“它记着谁把它从窑里取出来,记着谁把它安在房檐上,记着火烧过来时,谁把它揣进了怀里。”

儿子没再说话,只是把揣瓦当的那面身子往他这边靠了靠。

顾千里摸着儿子的后脑勺,那里的头发还带着少年人的柔软,像极了他第一次见这瓦当时,覆盖在上面的那层薄薄的浮土。

车到长沙时,城里正飘着雪。顾千里抱着木箱,跟着人流往湘雅医院后面的临时仓库走——那里被改造成了文物中转站。

雪落在瓦当袋上,簌簌地化,在布面上洇出个深色的圆,像朵刚拓印的云纹。

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