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他没有动，只是静静地站在摊位后，任由晚风吹拂着他单薄的衣衫。

摊位上的玻璃弹珠、金属箔纸和红色毛料，这些曾被他视若珍宝的“记忆奇物”，此刻在他眼中黯然失色。

它们是引子，是钥匙，却像一把只能打开一把锁的孤品。

而他要开启的，是通往亿万颗心灵的门。

第二天，天刚蒙蒙亮，林小满的地摊变了模样。

三件“遗物”被他小心收起，取而代之的，是一块漆黑的、用废弃合金板改造的黑板，立在桥洞下最显眼的位置。

他用一块捡来的白色矿石粉笔，一笔一划，郑重地写下了一行字：

“听故事，换记忆——可赊账。”

字迹算不上漂亮，却带着一股不容置疑的执拗。

清晨的“基底区”人流涌动，麻木的脸庞在灰蒙蒙的天光下川流不息。

外骨骼运转的液压声、神经界面发出的微弱电流音、行人的脚步声，汇成一片喧嚣的死寂。

无数人路过，投来或好奇、或鄙夷、或漠然的目光，但没有一个人停下脚步。

“神经病吧？记忆有什么好换的？我的记忆带宽都不够用了。”一个穿着动力臂的搬运工嗤笑道。

“又是哪个行为艺术家？想博眼球罢了，过两天就消失了。”一个穿着职业装的女人目不斜视地走过。

林小满不为所动，他像一尊雕像，静静地坐在黑板后，等待着第一个愿意停下的人。

他知道，信任的建立，从来都不是一蹴而就的。

一天过去了，黑板前空无一人。

直到黄昏降临，暮光带的悬浮粒子将天空染成一片诡异的紫红色。

一个佝偻的身影，推着一辆堆满电子垃圾的小车，在林小满的摊位前停了下来。

那是一位拾荒老人，满脸皱纹深得像刀刻的沟壑，浑浊的眼睛里看不出任何情绪。

他盯着黑板上的字看了很久，沙哑地开口：“小伙子，我没什么东西能换，只有一个故事，你要听吗？”

林小满抬起头，眼中终于有了光。

他站起身，为老人搬来一个干净的箱子当凳子，认真道：“您请说，我听着。”

老人坐下，浑浊的眼中泛起一丝波澜，仿佛沉寂的古井被投下了一颗石子。

“我这辈子……忘不掉一件事。1976年的那场地动……那时候我还年轻，房子塌下来的时候，我没顾上自己，先是把我媳妇推出去，又回头从废墟里把我爹背出来，最后……还从邻居家抱出了一个刚满月的娃。那天，我一个人，背出了三条命。”

他没有说后来如何，没有说那些人是否还活着，只是平静地陈述着一个被时光掩埋的事实。

话音落下的瞬间，林-小-满-只-觉-得-手-腕-上-的-古-书-卷-纹-身-猛-然-一-烫！

一股温热的暖流从纹身涌入四肢百骸，眼前的黑板边缘，竟无声无息地浮现出一圈淡淡的、几乎难以察觉的金色光边。

林小满压下心中的激动，他拿起那块白色矿石，在黑板的角落，郑重地写下老人的名字和当天的日期。

然后，他伸出右手食指，指尖凝聚出一丝微不可见的金色光芒，轻轻按在名字旁边。

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