镜子前面站着沈知微。
镜子里那个,眼睛有点红,像昨晚没睡好。
她抬手,指尖碰到镜面——凉的。
停了一下,然后让嘴角慢慢弯起来。
不能太高兴,也不能太假。
练了一千多次,她知道,这样笑最容易让人信。
檀香烧完了,香灰弯弯地挂在铜片上,要掉不掉。
祖母说这味儿静心。
沈知微吸了一口,喉咙发干。
胃里有什么东西往上顶,凉的一小块,爬进脑子。
不是水,像冬天早上那口呛人的冷空气,激得太阳穴突突两下。
镜子里的脸没变,但眼睛空了。
刚才那点故意积起来的水光,一下就被吸干了。
连呼吸都变了——她在慢慢地、彻底地呼气,像要把什么排干净,然后再吸满。
另一个她,醒了。
她转身推门。
老木门“嘎”一声,框上掉下一小块漆皮,落在脚边。
晨光太亮,她眯了下眼。
走出去。
反手带上门。
木门合拢的声音闷闷的,切断了屋里那点残存的檀香气。
走廊很长,尽头的光晕开一片。
她朝那片光走去,鞋跟敲在老地板上,声音规矩又干净。
镜子上那个模糊的指纹,等上午的湿气上来,也就没了。
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