薄荷和金银花混在泥土味里，被晚风一吹，散得稀薄。他没急着赶路，只是照常往前走，目光扫过远处村史馆的轮廓——那栋老屋在暮色中显得低矮而安静，檐角挂着新装的竹风铃，此刻纹丝不动。 天边云层压得更低了，风突然变了方向，带着湿气扑在脸上。他停下脚，抬头看天，眉头皱了一下。这风来得不对劲，闷得没有回响，像是暴雨前头那一阵死寂。他想起去年汛期，村史馆屋顶漏过水，几份旧地契泡了半边。当时就说过要修，可材料还没凑齐。 他转身就往回跑。 脚底踩过田埂，泥土溅上裤腿。前面队伍还在慢悠悠走着，没人察觉他的折返。他也没喊人，只把包往怀里一夹，加快步子冲向村史馆。刚到门口，一道闪电劈下来，照亮门楣上“青山村史馆”五个字，漆面已经有些剥落。雷声紧跟着炸开，震得窗纸嗡嗡作...

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